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Era uma vez um dragão enorme chamado Barnabé.

Barnabé tinha asas brilhantes, escamas verdes e soltava fumaça quentinha pelo nariz. Ele parecia muito valente. Mas tinha um segredo bem curioso: Barnabé era um dragão muito medroso!

Ele não tinha medo de tempestade. Nem de sombras na parede. Barnabé morria de medo de… ratinhos!

Um dia, o dragão tirava uma soneca em uma pedra quentinha. De repente, ouviu um barulhinho suave:

Tique-taque, tique-taque.

— Quem está aí? — tremeu o dragão.

De trás de uma flor amarela, apareceu Tico. Tico era um ratinho cinza, do tamanho de um botão, com orelhas redondas e bigodes dançantes.

O ratinho espirrou:

— Atchim!

Barnabé deu um pulo gigantesco!

— Socorro! Um monstrinho felpudo! — gritou o dragão, com as pernas bambas.

O dragão tentou se esconder atrás de uma árvore fininha. Mas Barnabé era grandão demais! Sua cauda ficou de fora, sua barriga apareceu e ele fechou os olhos com força, tapando o rosto com as patonas.

Tico andou bem devagar até a ponta do nariz do dragão.

— Senhor Dragão? — chamou o ratinho com sua voz fininha. — Não precisa chorar. Eu só queria devolver a sua maçã! Você a deixou cair no lago.

Barnabé abriu um olho bem devagar. Olhou para o rabo minúsculo de Tico. Olhou para a maçã vermelhinha.

— Você não vai me dar uma mordidinha? — perguntou o dragão.

— De jeito nenhum! Eu prefiro queijo. Mas se você quiser, podemos dividir o lanche!

Barnabé soltou um suspiro quentinho e começou a rir. Ufa! Ratinhos não eram monstros, eram ótimos vizinhos!

A partir daquele dia, eles viraram melhores amigos. O grandalhão Barnabé levava Tico para passear nas nuvens. E Tico, muito corajoso, espantava as formigas que tentavam fazer cócegas no dedão do dragão.

Ignisaur, o Pavor Escarlate, ostentava um currículo invejável: incinerara três impérios, desestabilizara moedas feudais com seu tesouro suntuoso e zombava de catapultas como se fossem brinquedos de vime. No entanto, no ápice de sua montanha de dobrões de ouro, ele se encontrava em posição fetal, hiperventilando baforadas de fumaça sulfurosa e lamentando a própria existência.

O epicentro daquela crise ontológica media quatro centímetros: Barnabé, um camundongo campestre de bigodes trêmulos, mastigava serenamente o canto de um tratado de paz irrelevante.

— Retroceda, arauto do caos! — sibilou Ignisaur, a voz oscilando pateticamente entre o trovão apocalíptico e o falsete histérico. A mera perspectiva de patinhas minúsculas e cauda serpentina escalarem suas escamas impenetráveis desencadeava no predador alfa uma fobia atroz. Sua carapaça suportava ferro fundido e magia arcana, mas era impotente contra a ansiedade generalizada provocada por um mamífero que pesava menos que uma noz.

Barnabé soltou um guincho estridente — foneticamente interpretado pelo colossal réptil como uma sentença irrevogável de aniquilação — e deu dois passos vacilantes para a frente.

Ignisaur estremeceu, recolheu as asas colossais e, num reflexo indigno de uma lenda viva, tentou se equilibrar em cima de um baú de mogno, escorregando de maneira desastrosa.

— Proponho um armistício econômico! — suplicou o dragão, atirando uma esmeralda do tamanho de uma melancia para tentar conter o avanço inimigo. — Renuncio ao dízimo das províncias boreais! Fique com o ducado, mas não encoste nas minhas garras!

Barnabé nem sequer piscou para a gema imperial. Farejou o ar, localizou uma crosta ressecada de queijo de cabra esquecida sob o elmo de um paladino há muito digerido e, indiferente à geopolítica das cavernas, deu meia-volta, trotando elegantemente para a fresta na pedra.

Ignisaur desabou sobre o ouro, enxugou uma lágrima fumegante com a ponta da cauda e decidiu que, na manhã seguinte, buscaria finalmente ajuda terapêutica.